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| in copertina Giovane donna che cuce in giardino di B. Morisot |
Per tanti anni, quando la casa era piena, quest'odore umile, leggero si spandeva dalla cucina nelle stanze all'ora di cena: è la lattuga che bolle con ampi sbuffi di vapore. Stasera l'ho calata io, poca, per due. Allora non c'era pentola da convento che bastasse a contenerla. Le donne, a seconda dei turni che s'imponevano e che lasciavano ognuna nella convinzione accanita di lavorare di più, la pigiavano con un mestolo, ne crocchiavano le costole, acchiappavano a volo le foglie che tentavano di sfuggire, raccattavano quelle cadute. Pochi minuti e la verdura si afflosciava per ritornare su nel bollore, gonfia come se respirasse. Un altro tocco di mestolo, prolungato, educatore, la rimandava a fondo.
